Onde estão os líricos
miosótis que olhavam
da franja dos célios
com a maior doçura? 

Onde aqueles passos
que já levitavam
roçagando musgos
sobre a terra dura? 

Onde os repousantes
ombros que desciam
para os mais humildes
numa curvatura? 

Onde as mãos que oravam
postas dia e noite
por amor do Amor
com toda mesura? 

Onde se acha a estampa
de Jesus Menino
com cabelos brancos
a verter candura? 

Um tesouro em flor
para outros diademas
encerrado dentro
de uma tumba escura? 

Não. Aqui presente
à aura transparente
da Montanha Viva
o seu ser perdura: 

na extensão de anil
para além do tempo
numa rosa a abrir-se
com a graça mais pura; 

nos regatos que entre
as abruptas rochas
e o arvoredo choram –
mas sem amargura.

(Henriqueta Lisboa)