A alma que ele tinha, ovante, imaculada

Alegre e sem rancor,

Porém que foi aos poucos sendo transformada

Aos vivos do estertor. . .

 

De dentro da senzala

Aonde o crime é rei, e a dor - crânios abala

Em ímpeto ferino; ­

 

Não pode sair, não,

Um homem de trabalho, um senso, uma razão. . .

e sim um assassino! 

(O Livro derradeiro. In: Poesia completa, p. 202).