Prefiro a guerra
Telefone toca.
Sinto a navalha na carne
E o sangue esguichando.
Rapidamente os rumos mudam.
Rua de cima
Rua de baixo
É a porta direita do carro que se abre
Sem pausas e sem sorriso.
Aquela boca morta.
A mesma que te beija
É a boca que te corta.
É a fala que sai da boca
Que de fato me apavora.
Abro o portão
Subo as escadas.
Fogo morto
Tropecei na realidade.
A navalha era afiada
O sangue vai demorar a estancar.
O que você está esperando
O próximo episódio?
A próxima tragédia?
Se o amor é isso
Uma hemorragia interna
Eu prefiro a guerra.
(Terra fértil, p. 118)